El nombre de la luz

El amanecer en el campamento de refugiados llega antes que en el desierto. Antes de que el cielo se aclare del todo, ya se ha formado la fila en el claro entre las tiendas. La fila es silenciosa, tan silenciosa que no parece la mañana sino la madrugada. El viento levanta los plásticos y mete arena en los ojos de la gente, en su pelo, en la papilla aguada. Las tiendas médicas blancas están al fondo, una junto a otra, como una fila de barcos encallados.

Yo era el intérprete contratado del campamento. La paga era baja, pero incluía el almuerzo. Arriba decían que el equipo médico estaba a punto de llegar, venía desde muy lejos.

La doctora Cheng llegó al tercer día. Tenía poco más de treinta años, era menuda, traía menos equipaje que nadie, aunque a cuestas cargaba media caja de cintitas de papel de colores. Supe después que se llaman cintas para medir el perímetro braquial: servían para medir el brazo de los niños. Verde significa que está bien, amarillo que hay que vigilarlo, rojo que hay que llevarlo a la tienda de inmediato, en brazos.

El rojo no es un color, es una orden.

El primer día no conseguía recordar cómo se dice “hola” en la lengua local; dijo otra palabra completamente distinta, y los niños de la fila estallaron en risas. Ella también se rió, corrigió, lo intentó tres veces, y al quinto día lo pronunciaba mejor que yo. Antes de medir el brazo de cada niño, se agachaba hasta poner sus ojos a la misma altura que los de ellos, y les decía una frase. La frase se la enseñé yo; el tono siempre se le torcía un poco, y los niños se reían al oírla, y de tanto reír dejaban de llorar.

La frase significaba: no tengas miedo.

Las primeras dos semanas aposté a que no aguantaría ni un mes. A la tercera semana me retracté. No fue por lo que dijo, sino por lo que no dijo. Un niño con fiebre vomitó sobre ella mientras lo sostenía en brazos; ella se cambió de chaqueta y siguió. Un anciano sin medicación llamó a su puerta a medianoche; ella se echó la ropa por encima y salió. La bata la lavaba una vez cada tres días, y el cuello era lo primero que se le ponía amarillo. Nunca se quejaba del cansancio —el cansancio, en el campamento, no cuenta para nada. Aquí, vivir es un trabajo físico, y los médicos también son gente que vive.

El cambio llegó una noche.

La noche después de la tormenta de arena, todo el campamento se quedó sin luz; el generador se rompió. Metieron a una parturienta en camilla: el bebé venía mal colocado, llevaba seis horas de contracciones. No había lámpara de quirófano; alguien alzaba una linterna, y cuando el brazo no aguantaba más, lo relevaba otro; a unas manos adoloridas sucedían otras manos. La doctora Cheng estaba de rodillas junto a la cama de parto —dos mesas unidas—, y el sudor le goteaba de la frente dentro de la mascarilla. Ella no dejaba de hablar, con la voz muy baja, y me hacía traducir frase por frase: muy bien, empuja una vez más, lo estás haciendo muy bien.

Cuando el niño salió, no lloró.

La tienda guardó silencio dos segundos. La doctora Cheng sostuvo aquel cuerpecito en las manos: lo limpió, lo palmó, lo sostuvo de los pies cabeza abajo, con una rapidez que no correspondía a aquella mujer que se agachaba para medir brazos. Y entonces, un llanto pequeñísimo, como de gatito. Toda la tienda soltó el aire a la vez, y las manos que sostenían las linternas se tambalearon juntas; la luz tembló en el techo.

La madre dijo que el niño se llamaría Nur.

Nur: significa luz.

Cuando amaneció, vi a la doctora Cheng sentada en una piedra junto a la tienda, con una taza de té completamente frío entre las manos, y las manos no dejaban de temblarle. Por primera vez supe que sus manos temblaban —temblaban solo después, cuando todo había pasado. Mientras las cosas ocurrían, aquellas manos se sostenían firmes como clavos.

Los días volvieron a hacerse largos. Las mañanas en que la señal llegaba, subía a lo alto de la ladera del campamento para hacer una videollamada con su hija, y caminaba de un lado a otro por la ladera cuarenta minutos. En su tienda había pegado un dibujo que le había hecho su hija: tres soles. Le pregunté por qué tres, y ella dijo que los de más eran de repuesto.

Ella me enseñaba chino y yo le enseñaba la lengua local. Su cuaderno se llenaba de notas fonéticas torcidas. La página de “no tengas miedo” era la más gastada de todas.

Al final del otoño, una tarde trajeron desde la ladera a un hombre herido en la pierna; la sangre había empapado la manta. En el campamento se comentaba en voz baja que venía “del otro lado”, que la gente de allá y la de acá tenían cuentas pendientes. No se hablaba tan bajito. La doctora Cheng ni levantó la cabeza; solo dijo dos palabras:

“¿Apartan, por favor?”

No preguntó de qué lado era aquel hombre. Una vez le pregunté por qué. Cortando vendas, me contestó: dentro de la tienda solo hay pacientes, nada más.

Aquel hombre estuvo once días. Cuando se fue, nadie volvió a mencionar “el otro lado”. Medio mes después, alguien lo vio conduciendo un carro de burro, viaje tras viaje, llevando agua a las tiendas médicas.

El día que se fue la doctora Cheng hizo sol. Por norma, el período de rotación había terminado y tenía que partir; esa norma era tan indiscutible como la cinta roja. Nadie organizó nada, y sin embargo la fila se extendió doscientos metros frente a la tienda. La madre de Nur iba al frente con el niño en brazos —ya tenía siete meses y sabía agarrar los dedos de la gente. Los ancianos no sabían decir palabras de despedida, así que le metían en los bolsillos lo que tenían: un puñado de frutos secos, unos caramelos, un botón pulido por el uso.

Me dejó el cuaderno de notas fonéticas, y también media caja de cintitas de colores.

“Tú aprendes más rápido que yo”, me dijo. “El campamento los necesita a ustedes. La gente del campamento es la que camina más despacio y la que se queda más tiempo.”

La acompañé hasta el camión. Me dijo: no tengas miedo. Esta frase que aprendí, te la devuelvo.

Ahora ha pasado un año. Nur ya corre, descalzo, entre las tiendas, más rápido que los perros. Los equipos médicos nuevos llegan y se van, se van y llegan, y las tiendas blancas siguen en su sitio. Yo me puse el chaleco que dejaron, aprendí a medir el perímetro braquial, aprendí a leer el rojo, el amarillo, el verde. El mes pasado, cuando la doctora recién llegada curaba por primera vez a un niño con fiebre, el niño lloraba de un modo que se oía en toda la tienda. Yo me agaché, puse mis ojos a la altura de los suyos, y dije una frase en la lengua local.

El niño dejó de llorar.

Hay frases que llegan desde muy lejos. Y hay frases que cualquiera puede continuar diciendo.

Este relato está inspirado en hechos reales; los personajes son ficticios.

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